Etre le novice d’un chasseur c’était se plier à ses caprices sous prétexte qu’il en savait plus que vous. Pour Deneb c’était une situation compliqué. Il avait lui-même choisit son mentor. S’il l’avait choisit c’était d’abord en qualité de médecin, parce qu’il en avait besoin. Ensuite parce que l’Irlandais était un sacré bon chasseur. Le problème c’est qu’avant d’être chasseur Faolàn Riagal est un sacré p*tain d’Irlandais. Qui dit Irlandais dit entêté et orgueilleux, celui-ci était en plus de ça autoritaire. Une sale bête en somme. La bête en question avait agressé son novice, quelques jours plus tôt. Alors que Deneb le provoquait. Entre jeu et réalité on se perd parfois. L’Irlandais est trop attaché au gamin, le blond est trop paumé pour ne pas jouer avec l’Irlandais. Parce que c’est une manière d’apprécier les gens. Comme un garçon qui insulte un copain, lorsqu’il à huit ans, tout au plus.
Sauf que Deneb n’a pus huit ans et l’Irlandais encore moins. Enfin beaucoup plus, enfin vous voyez. Il arrive donc que le Riagal perde un peu les pédales face à l’arrogance de son novice, ses incessantes provocations étant probablement usantes à force. Bref lorsqu’il craque Deneb se venge, c’est un peu la règle de l’œil pour œil dent pour dent. Vous saisissez ? Bien.

Œil pour œil dent pour dent. C’est la raison pour laquelle Deneb s’entraine aujourd’hui. A cette heure précise, parce qu’il sait que bientôt. Dans quelques minutes pour être précis, son mentor viendra lui-même s’entrainer. Comme il ne peut l’approcher à moins de dix mètre jusqu’à ce qu’on lève l’interdiction Deneb avait du trouver une autre solution. Vraiment l’hôpital avait des mesures de sécurité abusives ! Comme si un patient ne voulait pas revoir le médecin qui l’avait frappé. Stupide logique.
C’est pour ça que Deneb était entrain de s’entrainer dans cette salle où on le voyait rarement. Oui ça à déjà été dit mais, quelques précisions ne font de mal à personne. Torse et pieds nus le jeune parisien c’était déjà échauffé, il s’en trainait désormais au corps à corps contre un pushing-ball. Ce n’était certes pas le meilleur moyen pour progresser, mais son mentor n’était pas encore arrivé et seul ce chasseur l’intéressait aujourd’hui. Parce qu’il lui serait impossible de ne pas voir les marques que son novice portait encore. Dans son dos, juste au dessus du cœur, un hématome plus large que l’organe précité. Violacé, déjà, en réconnance avec celui qui encerclait le coup du dealer. Celui-ci permettait clairement de distinguer les traces des doigts de celui qui l’avait agressé.

Un sourire serein s’étala sur ses lèvres.
Faolàn était une sale bête, certes, mais il tenait à son novice. Quoi qu’il dise, c’est d’ailleurs pour ça qu’il l’avait frappé. Qu’il s’acharnait à le rafistoler. Pas pour l’argent, pas pour le défis. Par attachement, même si Deneb se persuadait du contraire.
C’est pour ça qu’il savait comment frapper, à son tour, son mentor : En lui exposant ses blessures.
Son sourire s’évapora pour lui rendre son expression si neutre et naturelle.

Den’ se laissa tomber au sol. L’avantage des sols ici c’est leur flexibilité, un peu comme des dojos. Parfait donc.
Le novice glissa une main dans sa poche arrière, s’appuyant sur ses épaules pour se surélever et atteindre son paquet, il déposa une clope au bord de sa bouche. L’alluma une demi-minute plus tard. Fumer lorsqu’on halète est une très mauvaise idée, mais le gout de cette cigarette était absolument exquis. Des lucky strike mentholées, oubliée par une fille qu’il avait ramené chez lui trois jours plus tôt. Partie trop vite elle en avait oublié ses clopes. Tant pis pour elle.
Un vague élan de conscience poussa Deneb à se diriger vers une fenêtre pour fumer, juste avant que la cendre ne vienne souiller le sol de la salle d’entrainement.
Kaitleen lui avait reproché de détériorer le matériel en fumant, elle pouvait être absolument effrayante cette Irlandaise. Irrésistible, mais effrayante.
Son sourire revint.
Son souffle pas encore. Et son cœur toujours en émois battait si fort qu’on voyait vaguement sa peau se soulever. Il était une cible vivante et c’était absolument frustrant. Regarder cette zone de peau mouvante c’était comme fixer une invitation. Une invitation à planter des crocs en plein dans la poche de sang. Self-service les amis !
Den’ jeta sa clope et engagea son pas. C’est ce moment que son invité fit son entré.

« Faolàn ! »

Le sourire et le ton aimable du jeune homme allaient alerter l’Irlandais. Ils devaient l’alerter. Jamais Deneb n’avait été aussi aimable sans raison.
Le parisien s’étira tout en marchant vers son mentor pour le saluer – du moins c’est l’impression qu’il donnait. Il masqua faussement une grimace en abaissant les bras et caressa vaguement l’hématome de son dos. Comme s’il l’avait oublié et que celui-ci se rappelait douloureusement à sa mémoire défaillante.

Il n’était pas chasseur à part entière depuis très longtemps mais cela suffisait. Plus personne à présent n’occupait la salle d’entraînement en même temps que lui. Il avait pris soin de bien faire comprendre à ses collègues qu’il n’appréciait pas être regardé quand il travaillait et, en échange, ne prenait la salle que quelques heures par semaine. Toujours les mêmes pour encore plus de sécurité. Oh, il ne virait personne, il savait pertinemment qu’officiellement, la salle était à tout le monde mais la foule s’était amenuisée lorsque venait son heure, et, petit à petit, il s’était retrouvé seul.

En contrepartie, il devait suivre son planning et donc devenir prévisible. C’était peu de choses finalement quand on savait que la plupart des soirées qu’il ne devait pas à l’hôpital, il les passait ici. Soignant autant qu’il blessait, essayant de faire entrer un minimum de bon sens dans la tête de cet idiot de Deneb, épuisant son corps autant que son esprit à cette tâche sans fin.

Plutôt en forme pour une fois après une journée de repos complet passée à travailler un papier qu’il devait rendre, l’irascible irlandais poussait la porte de la salle, pressé de commencer ses enchaînements. Il adorait se battre. Pas forcément pour découper un quelconque ennemi en rondelle mais pour la beauté de deux corps s’affrontant. Le combat, c’était une sorte de danse. Une compétition entre esprits. Un accomplissement que l’on n’obtenait qu’en se surpassant, encore et toujours. Bref.

Faolán poussa la porte de la salle, prenant fièrement possession de la pièce. Et voila. Elle lui appartenait pour les deux prochaines heures. Et personne n’aurait l’audace de la lui disputer.

Personne.

Sauf évidement cet idiot congénital de novice.

« Faolán ! »

Le sourire du médecin disparu de son visage. Il se raidit, inconscient de la froideur et de la supériorité qu’il dégageait. Aussi sombre que l’adolescent semblait aimable, il laissa tomber un regard neutre sur l’importun.

« Deneb. »

Les yeux attentifs du cardiologue examinèrent le corps du novice de fond en comble. Il nota les restes de l’attaque de l’hôpital, les hématomes violets enserrant son cou et une sorte de trace de même couleur à peu près au niveau du cœur. Il remarqua également la légère chair de poule venant d’un moment passé torse nu à la fenêtre en plein hiver (quand il vous disait que l’enfant était idiot), les muscles roulant sur sa peau jeune et sa grimace, mi feinte, mi involontaire. Il pinça les lèvres.

« Hors de ma vue. »

Bien. Il n’avait pas crié, pas tapé du pied, ni aucune des réactions gamines qu’il avait parfois. Il était resté adulte. Parce que merde, ce n’était pas la peine d’avoir un ordre de restriction de dix mètre si votre victime venait vous harceler même pendant les week ends.

Sans lui prêter plus d’attention qu’il n’en méritait, l’Irlandais salua profondément le tatami, dans la plus pure tradition japonaise, enleva soigneusement chaussures, chaussettes, veste et chemise avant de s’agenouiller et de poser son front sur les coussins pour un nouveau salut.

Toujours en ignorant son novice, Faolán se releva, traversa la pièce pour fermer la fenêtre (il gelait) et ramassa les affaires du squatteur, incapable d’ignorer plus longtemps sa présence. Il fit une boule de ses guenilles et les lui lança au visage.

« Je ne plaisante pas. Je n’ai pas du tout envie de te supporter ce soir. »

Plus d’aller frapper sur un punching ball curieusement. En l’insultant si possible, histoire de se détendre un peu. Gavroche avait vraiment un don pour transformer la meilleure journée en cauchemar.

Deneb était un géni sous ses airs de gamin sans cervelle. Un géni social et ça grâce à une aptitude innée à exaspérer son monde. Innée ? Ou du moins de sa seconde naissance lorsqu’il était atterri dans le refuge de Clarice. Bref certaines choses insupportait les trois quarts de la population parmi elles, leur mettre leurs erreurs sous le nez. Ce qu’il était présentement entrain de faire. Tout sourire il dégusta la mine renfrogné de l’Irlandais, la disparition de son sourire. Pas que Den’ en ai réellement contre son mentor. C’est juste la règle « œil pour œil, dent pour dent. ». Simple.
La froideur de l’Irlandais en aurait fait trembler plus d’un, certains auraient probablement perdu toute témérité. Le novice n’est ni courageux, ni téméraire, il est par contre doté d’une logique singulière. Joue avec vous lorsqu’il ne vous observe pas en silence. Certes il joue constamment.
Riagal lui aboya un ordre comme à son habitude.
Deneb lui désobéi comme d’habitude.

« Il te suffit de tourner la tête. »

Sourire. Non cette salle ne serait pas le lieu d’une pause bien mérité. C’est là que les choses allaient repartir, en bien ou en mal. Faolàn allait peut être simplement vouloir tuer Deneb. Une fois que cette possibilité l’eu effleuré Den’ regretta de s’être autant fatigué à l’entrainement. Il était déjà bien inférieur à son mentor lorsqu’il maitrisait son souffle, il préférait ne pas envisager un combat alors que son cœur haletait. Et c’était d’ailleurs probablement des angoisses inutiles. Faolàn n’avait pas montré le moindre geste d’énervement. Seule sa voie froide et vive. N’était-ce pas pire. Qu’est-ce qu’il cherchait ce gosse ? Là maintenant ? La paix bien que ça ai l’air de tout sauf de ça. Une logique singulière vous vous rappelez ?

Il observa son mentor se débarrasser de ses vêtements, l’ignorant. Lui souriait calmement, mi-amusé mi-indifférent. L’indifférence de l’Irlandais était feinte, elle. Den’ le savait parce qu’il comprenait le fonctionnement du vieux. Feinte, mais remarquable, le gamin fût obligé de se l’avouer. Jamais il n’avait mit autant de temps à insupporter son mentor. Peut-être les réflexions stupides étaient-elles plus efficaces ? Dommage il commençait à se lasser de se procéder.
Comme pour le contredire Faolàn réagit. Enfin. Le sourire du parisien s’élargit pendant que ses vêtements arrivaient au premier plan de sa vision direction : sa gueule. L’Irlandais venait de lui lancer ses affaires. Amusant. Il n’avait donc vraiment aucune envie de voir le gamin ce soir ? Dommage, il y serait pourtant contraint.
Le novice rattrapa ses vêtements avec fluidité. Si on ne le voyait pas beaucoup à la fédération cet homme avait le don de se mettre dans des situations qui le gardait physiquement en forme. C’est aussi pour ça que son mentor avait tant de mal à lui inculquer les rudiments du combat. Deneb se battait comme un chien errant, a grand renforts de coups bas et d’effet de surprise. Il était rapide et agile. Ses seules qualité de combattant car il était aussi fragile et sans grande technique. C’est pourquoi il était aussi bon tireur. De plus l’arme à feu permet de ne pas trop se salir les mains…

« S’entrainer contre un adversaire réel est bien plus efficace tu le sait. Et puis tu va devoir affronter ta morale et tes pulsions. » Oui Den’ s’amusait comme un gamin. « J’t’assure j’ai bien fait de venir. »

Sur ce il lâcha ses affaires qui s’empressèrent de rejoindre le sol. Il ne salua pas le tatami, pas plus qu’il n’était agréable envers son mentor. Il rejoignit pourtant son aîné au milieu de la pièce. Sur ses gardes, mais désarmé et ne prenant même pas la peine d’adopter une position de combat.
Ses yeux trop clairs dans leurs cernes trop prononcées vrillaient le chasseur. Les marques de l’agression étaient évidente presque criardes et Deneb avait réussit son coup. Ca se lisait dans la voie du vieux, dans l’amertume de ses yeux et dans l’énervement sous jacent qui agitait vaguement ses muscles faisant tressauter les veines de ses bras musculeux. Il cherchait à se maitriser et il faisait visiblement beaucoup d’effort.
La bouche insolente du français afficha un sourire, il parla de sa voie aigre-douce.

« Suis-je donc un défis trop grand pour un Riagal ? Le peu d’estime que j’ai pour toi s’évapore vieil homme. » Déclaration que contredisait son regard attentif et son calme. « Vas-tu enfin me prouver que tu es plus qu’un celte orgueilleux ? »

Le sourire du gamin n’était pas le sourire perdu qu’il arborait d’ordinaire. Amusé et serein. Il entendait déjà l’Irlandais lui répondre qu’il n’avait rien à lui prouver. Qu’il allait lui écraser la tête s’il n’avait pas l’intelligence de lui obéir pour une fois. C’était le schéma type de leurs discussions. Ca ne veut rien dire. Ni de Faolàn l’aime, ni qu’il le déteste. Si cet orgueilleux Irlandais l’avait accepté comme élève c’est bien qu’il lui avait trouvé quelque chose.
Oui parce qu’il faut savoir du vieux qu’il est bourré de préjugé et qu’il exècre autant les idiots que les moches ou les pauvres.

Difficile de se disputer lorsque l'on se heurte à l'indifférence la plus totale. S'il avait été en face de n'importe qui d'autre, le médecin se serait posé des questions sur la santé mentale de son interlocuteur et la raison qui le poussait à l'insulter avant de s'imposer pour l'ignorer complètement. Mais c'était Deneb et il était notoire que le gamin n'avait pas toute sa tête. Rien de surprenant donc, juste cet arrière goût d'agacement qu'il savait si bien distiller. Du Gavroche dans tout son art. Finalement, on lui sortait le grand jeu. L'adolescent devait vouloir quelque chose. Quand à savoir quoi...et bien encore une fois l'on parlait de Deneb et il n'était pas assez psychologue pour comprendre les motivations tordues de son novice. Il laissait ça à La Bête.

Inconscient de tout ce que ces réflexions dévoilaient à son adversaire, l'Irlandais attaqua, se mettant par habitude au niveau de son élève pour ne pas trop le pousser. Il venait de fumer et sa respiration, déjà mise à mal par les battements irréguliers de son cœur, devait être très mauvaise. Il para. Sans se saisir de l'avantage qu'il lui offrait ainsi. Ce genre de coup était puissant et efficace face à d'autres humains mais lorsque votre adversaire est plus rapide et plus fort que vous, se déséquilibrer ainsi est une très mauvaise idée. Il lui disait à chaque fois, et toujours le gamin recommençait. Tant pis. Il avait tout de même fait des progrès, c'était quelque chose.

Repoussant son adversaire d'un mouvement vertical, Faolán fit deux enjambées rapides vers lui jusqu'à entrer dans son "espace vital" cette zone où tout être vivant finit par se sentir soit amoureux, soit menacé. Rapidement, il posa une main à plat sur le cœur de son "ennemi" et le poussa brusquement vers l'arrière pour le déséquilibrer encore plus. Puis, il balança son autre poing vers sa mâchoire, ralentissant à peine au moment de l'impact pour ne pas lui faire vraiment mal et recula vivement d'un pas pour se remettre en garde.

"Et tu ne t'es jamais dit que ne pas insulter les gens pourrait être utile ? Tout le monde n'a pas ma patience."

Non, il ne plaisantait pas en disant cela, pas plus qu'il ne cherchait à le mettre en colère. Il voulait juste qu'il s'excuse. Reconnaisse le travail qu'il faisait jour et nuit pour le sauver quelques mois encore. Il n'y était pour rien si l'adolescent était malade. Il aurait probablement pu faire quelque chose en le prenant très jeune (il pouvait toujours tout faire en théorie, n'était-il pas un Riagal ?) mais à l'époque, lui-même n'était qu'un enfant, étranger par-dessus le marché. Il n'y était également pour rien si la vie sociale du garçon était un fiasco. Et il ne voulait pas payer pour ces échecs qui n'étaient pas les siens. Depuis qu'il s'occupait du garçon, celui-ci n'allait pas plus mal (à défaut d'aller mieux), en savait assez pour ne pas se faire tuer par les vampires (à défaut de les tuer)et avait quelqu'un sur qui compter quoiqu'il arrive en cas de problèmes. Alors perdre tout ça pour une assiette de salsifis lui semblait vraiment, vraiment, vraiment idiot.

"Tu n'avais pas quelque chose à me dire ? Vas-y, parle, ce sera un bon exercice pour régler ta respiration sur le rythme de tes coups et maîtriser ton cœur."

Il chercha dans son visage d'où viendrait le prochain coup et se concentra sur les mouvements et les réponses du garçon afin de travailler lui aussi avec un handicap. Les choses redevenaient simples. Il enseignait et Deneb… dénebisait. Ensuite, il en profiterait pour noter son état physique et en déduire l'efficacité de son traitement par rapport à la fois précédente. D'une balle deux vamps. Et il ferait lever cet ordre de restriction débile. Il n'avait pas tué le patient, preuve qu'il savait parfaitement rester maître de ses émotions. Quand au moniteur, ce n'était qu'une bête machine sans aucun intérêt. On n'interdisait pas des soins pour une machine non ? Quoique. Parfois, l'hôpital se montrait aussi dépourvu de cœur que le blondinet. Comme quoi, ils auraient du s'entendre tous les deux.

Si le sourire de Deneb n'augurait rien de bon, la neutralité concentrée du médecin était plutôt une bonne chose. Il voulait dire que les émotions de son propriétaire avaient été enfermées à double tour très très loin d'ici et qu'aucune pique ne pourrait le blesser. En théorie évidemment parce que s'il y avait une chose à laquelle le gamin était devenu très bon, c'était à piquer son mentor au vif même lorsque celui-ci essayait de se protéger.

Les yeux de l'Irlandais avaient suivis la chute de son adversaire. Un moment inquiet de le voit tourner de l'œil, rapidement rassuré lorsque, comme l'on dit que le font les chats, Gavroche retomba sur ses pattes. Un bon mètre séparait à présent les deux hommes et une sorte de pause tacite venait d'être posée pour permettre au système sanguin de l'enfant de récupérer un peu. Or à la guerre, depuis la nuit des temps, pause égal provocation. Et pour ça, le parisien était plus doué que le pire des Ecossais. Il harcelait ses ennemis sans jamais leur laisser d'ouverture. Si l'on pouvait tuer des vampires avec des mots, Deneb deviendrait le héros de l'humanité.

« Prenons les choses sous un autre angle. T'arrive-t-il de bien agir ? »

Les jambes du médecin fléchirent alors sous la balayette de son novice, absorbant la majeure partie du choc mais le déséquilibrant légèrement. Il fit un pas de côté, souple, pour retrouver son aplomb et sa force. Ce genre de coups étaient efficaces mais uniquement dans des bagarres de rues et contre des humains.

« C'est à manger. Des milliers de gens meurent de faim, estime toi heureux d'avoir quelque chose à te mettre dans le ventre, même si ce sont des salsifis. Et dit moi, quel est l'intérêt de mettre un vampire à terre ? Tu danses ou tu te bats là ? »

Ce genre de question ponctuait souvent leur session d'entraînement. Faolán, sachant l'adolescent plus cérébral qu'il n'en avait l'air, essayait souvent de le faire se remettre en question et de comprendre les choses par lui-même. Il fallait qu'il apprenne à se battre en fonction de son objectif. Qu'il planifie sérieusement ses attaques les unes après les autres, que ses enchaînements aient du sens. Un vampire à terre était plus dangereux que debout parce qu'il ne fallait qu'une seconde pour qu'il se retrouve sur vous et vous vide. Combien de fois avait-il vu de camarades mourir ainsi ? Trop. Toujours trop. Les gens étaient stupides et c'était lui qui en payait le prix en se retrouvant tout seul.

Il hocha la tête. Dissipant les pensées sombres qui cherchaient à s'y installer et acceptant en même temps les non-excuses de Deneb. Qu'il reconnaisse qu'on puisse attendre des excuses de sa part était suffisant. Il n'irait pas jusqu'à pousser son avantage. Surtout vu la grêle de coups de poings qu'il s'amusait à abattre sur le torse du gamin, marchant sur lui pour le forcer à reculer, encore, et encore. L'acculer contre le mur et voir ses réactions lorsqu'il avait le dessous. Faolán était redevenu lui-même. Plein de confiance en lui et en ses capacités. Sans penser une seconde que Deneb, rossignol du caniveau comme on disait dans les chansons, puisse le contrer. Il eut toutefois une seconde d'inattention surprise. Une réceptionniste revêche brune ? Et on ne l'avait pas prévenu ?!

Il fallu malheureusement plus d'un quart de minute à l'Irlandais pour comprendre de qui son interlocuteur pouvait bien parler. Joranne était un pissenlit, mauvaise herbe increvable mais revêche n'était pas le terme qu'il aurait choisit pour la décrire. Et entre temps, la machine-Deneb s'était remise en route, décrivant un mauvais scénar de film porno.

« Elle est casée. Pas de chance. »

Il n'en savait rien, il l'avait vaguement vue avec le Suédois mais sans pouvoir en tirer des conclusions. Il n'avait d'ailleurs pas cherché à en savoir davantage, les gamines ne l'intéressant pas. En général. Et en colonel. Ne l'intéressant pas tout court. La petite voix était priée de se taire. Il attaqua. Sans savoir que c'était ce que son novice avait prévu mais pour faire taire des pensées inopportunes. Il tapait sans méthode (ni violence), un coup après l'autre, oubliant peu à peu son adversaire et la demoiselle de ses pensées. La pièce reprit alors sa consistance et le médecin reprit un peu d'empire sur lui même. La slave de coups s'arrêta. Il se redressa.

« Anyway, ce n'est pas le temps de parler fille. Quand tu es en face d'un vampire, où portes-tu ton premier coup ? Montre moi. »

Et, inconscient de ce que sa première phrase révélait de son trouble, il se remit en garde, attendant l'attaque de son novice. Dix contre un qu'il viserait le cœur.

Faolàn est un homme au moins aussi déstabilisant que Deneb, sans chercher à l’être. Insaisissable lorsqu’il décidait que ses émotions en avaient assez fait. Un homme fascinant. Un médecin hors-pairs. Le mentor du blond, le hasard n’a rien à voir avec ce lien. Faolàn n’avait pas vraiment eu le choix au final. Trop de conscience, trop concerné. Il avait accepté. Il le regrettait bien souvent et Deneb, comme d’habitude, s’en moquait profondément. Il avait eu ce qu’il voulait. Affaire réglée. Il pouvait désormais observer à loisir l’homme qu’il tourmentait le plus depuis quelques années.
Deneb Peterson devait être un fléau pour l’Irlandais. Presque autant qu’un vampire. Lui n’avait pas d’excuse pour être aussi mauvais. Ça n’était pas l’instinct animal qui le poussait à torturer son monde. C’était la curiosité. Un sourire accompagna sa chute. Une pause tacite. Un vampire ne ménagerait pas son cœur. Le gamin en était conscient. Aussi conscient qu’on pouvait voir l’organe battre entre ses côtes, soulever sa peau marbrée par intermittence.

« Le bien en une notion relative à une société. » Avait attaqué verbalement. Question réthorique. Deneb reprit sans sourire, l’air néanmoins amusé. « Mais d’après ta définition du bien il est exceptionnel que j’agisse bien. »

L’hypocrisie ne servirait qu’à alimenter le mépris de l’irlandais. L’irlandais réattaqua verbalement. Il ne lâcherait donc jamais cette affaire de salsifis ? A moins que ce ne soit lui, Deneb, qui ait encore remit ça sur le tapis ? A bien y réfléchir c’était peut-être bien lui qui avait relancé le débat. Il haussa les épaules pour toute réponse. Faolàn s’était déjà redressé, sans un bruit, ça n’était pas un effort pour son corps habitué aux entrainements et les tapis étouffaient le bruit de ses pieds nus. Deneb se remit en garde, tenta de verrouiller ses appuis même s’il était peut probable que son mentor l’attaque aux jambes. L’irlandais ne s’embrassait pas en préludes, il ne cherchait pas la beauté du geste, juste son efficacité. C’est ce qui avait fait de lui le meilleur chasseur de la fédération.

Bref. Deneb perdait du temps et de l’énergie dans les coups qu’il réussissait le mieux. Il dansait, pas de doute à se faire. Là pourtant il cherchait à parer les coups de son adversaire. Faolàn faisait pleuvoir ses poings sur le torse du gamin, méthodique, imparable. Den’ parait les coups en protégeant son visage, ses avant bras prenait autant de coups que son torse. Preuve qu’il commençait à savoir encaisser.
Une seconde la grêle de coups perdit de son intensité mécanique. Deneb, nerveux, n’attendit pas qu’elle s’échappe pour saisir son mentor à la gorge. Encore un coups stupide, il fallait être incroyablement prétentieux pour croire retenir un vampire par la gorge. Sans implant et avec la forme d’un fumeur de cinquante ans. Le gamin haletait derrière son sourire et la sueur roulait sur sa peau nue. Epuisé, certes, mais satisfait. Il n’avait pas encore abandonné en se moquant de l’irlandais. Il n’avait pas encore réclamé une séance de tire. Oui, son coup était stupide et Faolàn se débarrassait déjà de lui. Il était affligeant au corps à corps, voilà pourquoi il tirait si bien. Habile et concentré, il ne comprenait pas pourquoi Faolàn s’entêtait à vouloir lui apprendre à se battre. Il ne s’en tirerait pas contre un vampire, même contre un vampire vérolé.

« Casée ? Tu déconne ! Qui voudrait d’une peste pareille ? »

Lui. Et elle n’avait peut-être rien d’une peste quand on ne la draguait pas. N’empêche Den’ avait touché un point sensible : La méthode de Faolàn avait disparue et il frappait sans logique. C’est dans ces moments que lui, savait utiliser ses neurones dans l’intérêt du combat. En trois coups légers il réussit à se frayer un chemin dans le dos de son « adversaire ». Dos qu’il gravit sans difficulté. Ainsi accroché il saisit le cou de son mentor dans le creux de son coude. Ma posée sur son épaule, l’autre maintenant le bras assassin, Faolàn pourrait jigoter tant qu’il le voudrait. Deneb n’aurait pas besoin de force pour se maintenir dans son dos. Il croisa ses jambes sur le torse de l’irlandais histoire d’être à l’aise. Son rire résonna fort dans la pièce alors, la tête renversée en arrière, accroché à Faolàn. Il ressembla vaguement à un primate. Il souffla sur ses cheveux collé à son front par la sueur pendant que Faolàn s’enfonçait dans son erreur.
Il avait, sans le vouloir, ouvert la porte de son intimité au monstre Deneb. Pandore c’est lui. [i]

« Là. »

[i] Il lâchait enfin le cou de l’irlandais, pas une seconde il n’avait serré pour faire mal, juste maintenir sa supériorité. Sa main gauche reposait sur le cœur de Faolàn pendant que l’autre imitait une arme à feu sur la tempe du mentor. Deneb portait deux coup, histoire d’être sûr. On n’est jamais assez prudent avec les morts.
Il enclencha la détente imaginaire et à la manière d’un enfant éclata d’un grand : BANG BANG !
Lâchant à regret le dos de l’irlandais il sauta en arrière hors de porté. Se mit à rôder autour de son aîné l’air particulièrement intéressé.

« Pas le temps de parler de fille ? Dis-moi, casée avec toi la réceptionniste ? Jsuis très partageur tu sais. »

Le sourire de Deneb réapparut découvrant ses dents immaculées. Cette curiosité presque enfantine contrastait avec son attitude de prédateur. Prédateur d’une info croustillante.